Поэзии чарующая нить...

Мне снится старый друг,
который стал врагом,
но снится не врагом,
а тем же самым другом.
Со мною нет его,
но он теперь кругом,
и голова идет
от сновидений кругом.
Мне снится старый друг,
крик-исповедь у стен
на лестнице такой,
где черт сломает ногу,
и ненависть его,
но не ко мне, а к тем,
кто были нам враги
и будут, слава Богу.
Мне снится старый друг,
как первая любовь,
которая вовек
уже невозвратима.
Мы ставили на риск,
мы ставили на бой,
и мы теперь враги —
два бывших побратима.
Мне снится старый друг,
как снится плеск знамен
солдатам, что войну
закончили убого.
Я без него — не я,
он без меня — не он,
и если мы враги,
уже не та эпоха.
Мне снится старый друг.
Он, как и я, дурак.
Кто прав, кто виноват,
я выяснять не стану.
Что новые друзья?
Уж лучше старый враг.
Враг может новым быть,
а друг — он только старый...
(Евгений Евтушенко. 1973)

Просто отличное стихотворение. Написано струнами души поэта...

В безумном мире страсти и соблазнов
Никто не застрахован от ошибок.
И невозможно отказаться в нём
От нежности, от ласки, от улыбок.
Ведь человек - всего полу-фрагмент,
Имеющий стремление к совершенству.
Желает жизнь наполнить до краёв,
Чтобы познать искомое блаженство.
А в этом мире мы в любви, как на войне,
Нам каждый день приносит новое сражение,
Но только хочется мне повторить тебе,
Что по Вселенскому "Закону Отражения"

ДАРЯЩИЙ СЧАСТЬЕ -

СЧАСТЛИВ САМ ВДВОЙНЕ!

Пожалейте тихонько мужчину,
(Только так, чтобы он не заметил),
Без какой-либо веской причины.
Пожалейте мужчин. Всех на свете...

Успокойте мужчину руками.
(И не надо особо стараться!!!)
Мы же делаем их дураками,
Заставляя их в верности клясться.

Научитесь молчать без упрека
На бессонную ночь ожиданья,
Не трещать, как шальная сорока,
И не требовать в чем-то признанья.

Он вернулся домой! Он же с вами!
Просто в бане чуть-чуть засиделись.
(Он не собственность!!!) Просто с друзьями,
Может - пили, а может и спелись...

Не старайтесь понять человека,
У которого имя мужское.
ПРИНИМАЙТЕ как признаки века
Все, что «странное» и «не такое».

Это мы не такие, как надо.
Это нам у мужчин поучиться.
Как опасно нырять с водопада -
Так опасно на нас и жениться!

Пожалейте за это мужчину.
(Пожалейте, пока не заметил).
Мы ведь, женщины, сами причины
Половины страданий на свете..

Мммммм, какое прекрасное стихотворение!!! Держи

Мне эта женщина никто,
А вот на сердце, как ни странно,
От голоса ее светло,
От нежности ее туманно.
Она умеет принимать
Жизнь благодарными глазами,
И в удивленье замирать,
И разговаривать с цветами.
В ее глазах на все ответ.
Глядит - и душу озаряет,
Как будто превратиться в свет
Ей ничего не составляет.
Не то чтоб раньше был я слеп,
Но только нынче ясно стало:
Не эта женщина - и мне б
Всю жизнь любви недоставало.

(с)Игорь Ляпин

Женщины чувствуют как-то иначе.
И откровенней, и глубже, и злее.
Женщин отнюдь не пугают задачи,
Только одна: кто на свете милее?
Женщины чувствуют строже, серьёзней.
Больше отдать, если надо, готовы.
Мыслят стихами, мелодией, прозой,
Да и прощать могут снова и снова.
Женщины чувствуют внутренним миром,
Что им раздумья, предчувствия, страсти?
В женщинах – чувства страшнейшая сила,
В них магнетизм для надежды и счастья.
Женщины чувствуют все по-другому.
Себя не жалея, неистово, дико,
Взглядом, молчаньем, коротеньким словом
Намного сильней, потрясая, чем криком.
Женщины чувствуют больно, тревожно
Горы свернуть могут силой сердечной.
Только с их чувствами будь осторожней,
Чтобы они не остыли... навечно...

С чего всё началось? В тот майский день
она с восторгом бросилась в объятья:
- Послушаешь стихи? – но словно тень
в глазах его мелькнула: - Вот занятье! -
и стал её занудливо учить,
что мир - материален и не сладок,
что борщ остыл, потеряны ключи...
Она же, отвернувшись от нападок,
ушла в себя…
Рождённая строфа
р а с с ы п а л а с ь на крохотные строки.
Заплакала…
Казавшийся глухим,
он слышал всё и чувствовал - по крохам
уходит от него её душа,
летит куда-то, полнясь новым светом:
- Сама вернётся, что её держать!
Весною всякий мнит себя поэтом.
Всё - дурь и блажь!

Однако тёплый май
принёс им ощущенье дискомфорта,
качнулся мир с названьем "тихий рай",
и зазвучали новые аккорды.
Упрямо становясь самой собой,
она свободно и без сожаленья
накопленную выплеснула боль!
Как будто чьим-то свыше мановеньем
из нескольких невысказанных слов
сложилась рифма, а затем другая,
и строки задышали без оков,
легко на чистый лист с пера стекая.

Ему ума хватило не мешать.
- Да, нет! Она не может быть поэтом! -
гнал мысли, чтоб себе их не внушать,
и раздражался всякий раз при этом.
Ведь, невозможно было разложить
по полочкам холодного рассудка
такую б е з а л а б е р н у ю жизнь.
Она могла исчезнуть и на сутки! -
не телом, а душой… и невпопад
мысль собирая, словно по кусочкам,
о чём-то говорила… светлый взгляд
направлен был в невидимую точку.
Казалась ли она ему чужой?
Да нет, всё той же... только отстранённой,
знакомой незнакомкой, госпожой,
познавшей нечто - о д у х о т в о р ё н н о й!

Ну, а когда, читая нараспев,
она в его мирке рождала х а о с
и рушила порядок,
он робел,
душа-ракушка вдруг приоткрывалась.
Не понимая что с ним, замолкал
и слушал… слушал… ч у в с т в у я, как льётся
из строк п о э т а лунная печаль,
а свет любви, огромной словно солнце,
в с е п р о н и к а е т жаждой перемен,
и зарождает в нём самом свеченье...

Так, покидая собственный же плен,
стоим мы на пороге превращенья.

Галочка, спасибо огромное))) Столько строк.......с меня писали....

да уж. Галочка. стихотвореньище!!!
вторю ему

я не могу заставить себя вернуться,
взглянуть в глаза и стать на полметра ниже
я завтра утром очень хочу проснутся
в марселе, астрахани, черт побери, в париже
на полустанке стеганое ветрище
да где угодно, лишь бы не здесь, где мыло
пахнет тобой и с утра выбивает днище
мыслями или словом коротким "было"

я не могу заставить себя вернуться
мне без тебя оказалось гораздо лучше
я не скучаю, и не теряю ни унции
в весе. я утром иду по лужам
и не боюсь простудиться. мне так свободно
горло взахлеб обжигает холодный воздух
пью этот мир как ром, как коньяк, как воду
и понимаю, что он гармонично создан

я не могу заставить себя уткнуться
в омут привычной слякоти, круговерти
я - героиня старого фильма мунца
это неправда, если вы мне не поверите
я собираю собою любые мишени
я означаю то, что и смысл и цели
я возвращаюсь... на пол-оборта шеи.
прости, не больше. а больше и не сумею.
(Вера Полозкова)

тогда уж размещу здесь ещё одно-филосовское

Как кошка дикая и сладкая как тайна,
В глазах печаль, а в мыслях лишь одно.
Ее любовь, как жизнь ее, случайна,
Но ей теперь безумно все-равно.

Она вернется с пасмурным рассветом,
Но промолчит - ей нечего сказать.
Вдруг вспомнит все, что было прошлым летом,
Оставит свет и ляжет тихо спать.

Она не знает, что такое верность,
Она сама решает с кем ей быть.
Даст насладиться горьким чувством - ревность,
Но никогда не даст себя забыть.

Она боится нежности и ласки,
И ощутив на коже чей-то взгляд,
Под шум дождя бежит из этой сказки.
Куда? Неважно! Только не назад!
.............................................................
................................................................
Да какая разница с кем я сплю…
Да какое дело тебе до них?
Как плевок упавшее « не люблю»
Не дает забыться. От сих до сих.

Значит ведьма, раз входит лишь поутру,
Значит сволочь, с рассветом крадется спать.
Да какая разница как я вру?
Лучше думай КАК научилась врать…

Полудрема. Измотанная тоска.
Я б в колени пала как пес больной.
Если я пришла к тебе- приласкай.
А не можешь- так просто мне дверь открой.

И свернусь устало в ногах твоих
Собирая под куполом сна мечты.
У любой из кошек - домашних/злых
Есть проклятие. Мне вот достался – ты.

Да какая разница как курю…
"Вог" арома меняя на коноплю…
Да какая разница с кем я сплю,
Если знаю как сильно тебя………

А вот еще такое)

Полонина И.?
Женский гамбит

Сглотну и забуду ту боль, что во мне.
К барьеру! И сжат кулачок до предела…
Коль женщина, значит нельзя наравне
Бороться с мужчиной? Так вот в чём всё дело!
Я тоже сумею ходы просчитать.
На поле из клеток построено войско.
Виват, королева! Противника рать
Уже проявляет своё беспокойство.
Замешкались пешки, растерян король,
Спешит поскорей провести рокировку.
Всё поле открыто. Желаешь? Изволь!
Но сумма слагаемых та же. Что толку?
Смахнуть бы с доски эту массу фигур,
Расставить кофейные чашки и блюдца,
И стать бы одной из бесчисленных дур,
Опять виновато тебе улыбнуться…
Но нет! Не хочу! И я делаю ход.
Разыгран гамбит неумелой рукою.
Вперёд, кавалерия! Фланги вперёд!
Не ждал? Удивлён, что могу быть такою?

Когда печальная душа непониманием томится,
И нет в кармане ни гроша, и равнодушны близких лица,
Когда гитарная струна фальшивит в песне своевольно,
И кажется, что ты одна, а мир вокруг смертельно болен,
Выводит острое перо витиеватой вязью слово.
Мы ставим душу на зеро и за любовь отдать готовы
Всё, чем владеем, что храним, отринув доводы и разум,
И только чувством – им одним – торопимся наполнить фразу.

И в многоточьях видим смысл, и в тайных знаках междустрочий
Завуалирована мысль, а боль оттачивает почерк,
Пронзает, ширится, скребёт пером по душам и бумаге...
А мы всё ставим на зеро, творя в смятении и благе.
Вот так рождаются стихи… и замирает мир на вдохе,
И отпускает Бог грехи, вселяя свет поэтам в строки
И в строфы - чистым серебром, оставив тени Абадонне.
Мы ставим души на зеро и... ловим бабочек в ладони…

Вот еще интересное произведение... точнее, своеобразное вИдение автора, Георга Черного)

Несколько месяцев, только засну я – и
Снится мне радуга – дуг поцелуями...
Всем моим прихотям – сонным – покорная,
Но – почему-то – ужасная. Чёрная.

Чёрного – разного – цвета оттенками
Тихо полощется, спектром коробит... – не
Ждёт, не даёт разлагаться по полочкам, –
Льётся в сетчатку, где палочки - колбочки.

Я не боюсь этой гаммы безудержной
Чёрных тонов. А замучает – вырежь мой
Профиль из чёрного... Дунь – и развеется.
Чёрных цветов много тысяч имеется.

Всё разноцветьем в них переливается, –
Чёрным. Кромешным. Бессветно-зияющим.
Мне хорошо. Мне чудесно и радостно –
Слиться во сне с антрацитовой радугой.

Я затерялся в тех тысячах чёрного
Цвета оттенков... – и падаю. Вторники...
Чёрные среды... И чёрные пятницы...
Чёрное время графитно свивается...

Я забываю во сне свою жизнь, и он –
Сон – вдруг становится главным и жизненным.
В чёрном так трудно приходится памяти:
Будто наощупь, сквозь чёрный туман идти... –

Вы меня знаете? – Думаю, знаете!
Я ещё помню... А вы – забываете
Кто я такой?.. Где живу?.. Что, не вспомните? –
........................................
Красный квадрат.
В фиолетовой комнате.

Не было... Этого – не было -
ВЕчера, свеч и вина...
Что ж ты волшебною небылью
В душу стучишься, весна?

Что же ты, щедрая, что же ты
Даришь несбыточность снов?
С этой любовью не прожито
Даже мгновенья ВНЕ слов...

Как же, колдунья, ну как же мне
Жить от тепла вдалеке?
Золотом подлинным кажется
Каждое слово в строке;

Каждый намёк многоточия,
Каждое нежное «бы...»...
Как же мне...
Как же мне хочется
В сон убежать от судьбы!

Я от неё убежала бы -
Только опять и опять
В угол, не ведая жалости,
Ей удаётся загнать

Бескомпромиссно-бестрепетным,
Тихо-безжалостным «НЕТ»
Мыслей моих полулепет – и
Сердца безудержный свет...

...Это – не будет... Не впишется –
Вечер, свеча и вино...
Но отчего-то не дышится
Мне без тебя всё равно...

Людмила Кленова

Как я люблю? Так любят лишь цветы,
Что грех срывать и мучить их руками.
Целуют их глазами и губами.
В них аромат и нежность чистоты.

Как я люблю? Так любят лошадей.
Им гладят ноздри, восхищаясь силой,
Виском прижавшись к шее горделивой.
В них радость воли, грации, страстей.

Как я люблю? Так любит педагог
Чужого и несносного ребёнка.
А, научив, и отойдя в сторонку,
Выводит на скрещение дорог.

Как я люблю? Как песню соловья,
Как розовый рассвет и бархат ночи,
Как искренность и вдохновенье строчек,
Написанных о смысле бытия,

Как я люблю всё сущее на свете,
Благодаря за счастье «понимать»,
А вовсе не «иметь» и «обладать» –
Нелепо приручать свободный ветер.

Ещё люблю тебя, как целый мир!
Любовь – как необъятная планета,
Пронизанная чистым ярким светом!
Мой Бог – Любовь! Единственный кумир!

Александра Большакова

Аромат весны -
Очертанье грёз,
Ветер кружит сны,
Часть ко мне принёс!

И мечтаю я,
Повстречать весну,
Слушать звон ручья,
У цветов в плену.

У цветов весны,
На шелках небес,
Видеть в поле сны,
А на страже - лес!

И любить одну,
Ту, что в сердце есть,
Ей дарить весну,
Охраняя честь!

Ей дарить цветы,
Аромат весны,
Исполнять мечты,
Чтоб сбывались сны!
(Дмитрий Румата )

ПЕРВЫЙ ДЕНЬ ВЕСНЫ

Ступая осторожно в тишине
По белым покрывалам февраля,
Придет сегодня вечером ко мне
Моя Весна, любимая моя.

Я знаю, что она знакома всем,
И это происходит каждый год,
Но, как мальчишка, радуюсь весне
И почему-то непонятно горд.

Как будто я причастен к небесам,
Как будто март - предвестник перемен.
Не улыбайтесь, я ведь знаю сам,
Что никуда не деться от проблем.

А юная, наивная Весна,
Без жизненного опыта совсем,
Как девочка красива и стройна
Спешит по снегу, или по росе.

Она найдет дорогу и без карт,
Стремительна, свободна и нежна.
И к нам придет, когда наступит март...
У каждого из нас - своя весна!

(Петр Давыдов)

Дождя сырые прописи
и первых трав шитьё. –
Сдаёт зима по описи
имущество своё.

Имеются в наличии
(и дело их труба!)
пустые гнёзда птичьи,
дворняжек худоба,

сосулек пальцы талые,
летящие с крыльца,
и скорбные, усталые,
озябшие сердца,

деревьев обмороженных
испуг и забытьё...
Сдала бы что хорошее –
дождёшься от неё!

Весна дороги грязные
и клочья серых ват
меняет на прекрасный, на
возвышенный наряд.

И видя это синее
святое бытиё,
душа моя, уныние
сдавай в утильсырьё!

Ласкайся, сердце, бабочкой
к деревьям и цветку,
и к первым встречным барышням
прильни как к роднику.

Пусть солнца цветик аленький
сияет над страной,
и горе – пишут с маленькой,
а Счастье – с прописной!

(Евгений Тищенко)

Ради мечты мы уходим вдаль,
Лишь зездная пыль под ногами.
Нам в этом мире ничто не жаль,
Лишь песня о странствиях с нами.

Ради мечты мы уходим в ночь,
Оставив лишь память и слезы.
Мы знаем- нам уже не помочь,
Пленили нас сладкие грезы.

Тропы туманов бегут в пустоту.
Пепел звезды на ладони...
Той, что летела вперед за мечтой
Жизнь предпочтя на грани.

Те, кто ушел и те, кто придут
Лишь звездная пыль под ногами.
Нас в этом мире нигде не ждут,
Лишь песня о странствиях с нами.

Раздаривай лукавые улыбки,
Отсветы семицветно преломляя,
Чтоб знало даже солнце –
Ты живая!
Танцующая танго в тучах зыбких.
Выстреливай
Сверкающие
Слёзы
В прищур оконных рам подслеповатых,
Съедая расставанье сладкой ватой...

И жди удара в сердце новой дозы!

На асфальте надпись, как загадка,
Не перешагнуть, не обойти –
Ночью кто-то написал украдкой
Слово наболевшее «Прости».
Боль вины так в ком-то накипела,
Жить с ней больше не хватает сил,
У обиженного, словом или делом
Человек прощенья попросил.
Написал в надежде, чтоб заметил,
Слово стороной не обходил
И пускай словами не ответил,
Только бы поверил и простил!
На асфальте броско, ярко светит
Слово-покаяние «Прости»,
Чтобы всем обиженным на свете
Груз обиды в сердце не нести.